Paleto de ciudad

No sé cuando me di cuenta, ni cual fue la gota que colmó el vaso de mi paciencia, pero llevo ya un tiempito (que no es ni mucho ni poco, sino todo lo contrario) que no me seduce la gran ciudad. He oído en bocas ajenas antes este comentario y si me paro a pensarlo, descubro que eran personas que como yo, sabían bien lo que era una ciudad grande y un pueblo.

No vengo aquí a dármelas de cosmopolita o viajero, lo justo oiga, pero sí de que hablo con la perspectiva de aquel que como dice la canción, ha llorado en Venecia, se ha perdido en Manhattan y ha sido un paria en París, y al final echando cálculos de edad y recuerdos, no compenso todos los teatros, ni los cines, ni ese qué-se-yo, ni esa Gran Vía, ni esas cuatro torres que al final, se ven desde tan lejos que no hace falta vivir cerca para sentirlas, con el placer de ir caminando al trabajo, o echarse siestas de 27 minutos que en la ciudad toman forma de leyenda y en los pueblos de somnolienta y utópica realidad.

No hace tanto de aquellos tiempos en los que la mentira de los rascacielos me tapaba la verdad de los árboles, y ya hago mía la sabiduría que siempre tuvieron mis abuelos. Envidio a esos héroes que se van dejando nada para poder escuchar el sonido de los minutos y, cada vez más, descubro que yo también quiero ser como ellos porque si es cierto, y lo es, que esto de la libertad es un engaño a oídos del pueblo llano y no nos queda más remedio que madrugar cada mañana y encima dar las gracias por hacerlo, quisiera al menos usar mi tiempo para vivir, dejar de vivir para trabajar y poder, de una vez por todas, romper las reglas a golpe de excepciones.